Merki bien
Juste parce que malgré mon incapacité à poster ces derniers temps ce blog parvient à survivre grâce à vous. Et aussi parce que je viens de jeter un coup d’oeil aux mots-clés tapés dans les moteurs de recherche donnant un lien jusqu’ici et que je me rends compte de deux choses : - Placebo m’est fort utile pour ramener des lecteurs - j’ai des lecteurs zoophiles Recherche Visualisation

Stunned by the look in your eyes
Je sens ton souffle sur ma nuque, tes mains sur mes hanches, tes lèvres dans mon cou. Je me délecte du parfum de tes cheveux, de la douceur de tes caresses, du goût de ta bouche. Quand nos âmes se mélangent et que plus rien d’autre n’existe, la raison s’évapore, emportant avec elle les questions vaines, les soucis chronophages, l’ennui meurtrier. À mesure que tes doigts se resserrent sur ma gorge, mes pupilles s’agrandissent, mes membres se figent, ma caboche se réchauffe. Je sens que je pars et te chéris de m’offrir une mort si lente et savoureuse.

Clouds won’t open for me
As I lie on the floor, I treasure the disease. It’s growing to the core. Hiding every pain, Stashing all the boredom. Yet, driving me insane. Sweet melody playing, Covering each worry. As I lie it’s working. As cosy as it seems, It might be risky. I’m leaving already. Slowly burying, I lose touch with living. Clouds won’t open for me.  

She
It never helps to fight her; She knows well how to rebirth. Each time you look in the mirror She’s waiting on your shoulder. To the core, you are mine, Try to resist, Drink me like wine. I was there before your mind. Kill me… then you die. Just hug her, she’ll soften. She could be your master, Guide you, be your savior. Besides, she’ll stay forever. Everytime you close your eyes She’s singing at your side, The way she speaks’s just divine: All your dreams they come to life. Just listen. Put the knife down.

Se noyer dans un (men)songe
Dès que les paupières se closent, ça gronde. Entre les tempes, ça pulse. Des soubresauts du coeur aux soupirs de langueur, ça sévit. Chaque interstice de pensée se tourne vers ça sans qu’on n’y puisse rien changer. La nostalgie de la sueur remue les pores béats, les souvenirs des tympans martèlent l’esprit sans jamais faiblir. Une mélodie qui ne se fane pas, ne meurt pas. Un songe séculaire ancré dans le moi. La raison reste muette, s’économise car elle n’y peut pas grand-chose. Juste une chimère, de quoi irriguer les nuits, l’ennui et le vague. Le risque étant de s’y perdre, (men)songe si moelleux qu’on s’y