un poeta de pórallá
un poeta de pórallá

vuelve el verano,...
vuelve el verano, vuelven los cascarudos

de b.bLos poemas ...
de b.bLos poemas épicos nos dan noticia/ de los grandes de este mundo:suben como astros,/ como astros caen.Resulta consolador y conviene saberlo.Pero para nosotros, los que tenemos que alimentarlos,siempre ha sido, ay, más o menos igual.Suben y bajan, pero ¿a costa de quién?Sigue la rueda girando.Lo que hoy está arriba no seguirá siempre arriba.Mas para el agua de abajo, ay, esto sólo significaque hay que seguir empujando la rueda.acá

de juarrozEsto qu...
de juarrozEsto que llamamos el mundo no es un mundo, sino muchos mundos superpuestos. Cáscaras de mundos, unas sobre otras, con un fruto que desconocemos en el centro. Los que habitan en una cáscara difieren completamente de los que que viven en otra. La comunicación es imposible. ¿Por qué nos llamamos todos hombres? ¿Por qué existe sólo la palabra mundo para designar este aberrante conglomerado de irreductibles diferencias? No es suficiente que todo parezca estar vivo. También la palabra vida abarca una caótica diversidad de procesos antagónicos. Tal vez haya una razón para esta falsa homogeneización metafísica y su male