Concurso de blogs cordobeses

Stephen King hace Eso

Primera esquina con tetas

Esas guarras traducciones
He coqueteado mucho con la idea de escribir una Carta abierta a los traductores perezosos, para que le saquen de una vez a Auster y a Bukowski los coños y las pollas de la boca. Y si no lo hice hasta ahora fue por falta de tiempo, no por desidia. En mi corta carrera de lector me he dado con este fenómeno varias veces: al parecer, los latinoamericanos estamos condenados a sobrellevar el follón quilombo idiomático como podamos, porque los libros que queremos leer desembarcan en nuestro puerto con serios problemas de traducción: una muchacha adinerada es una pija; un sopapo es una hostia; los enemigos van a tomar por culo y Stephe

Los “manises”
La ficción es algo tan disfrutable como un masaje en los pies. Esta premisa permite que funcionen las novelas de la tarde, los bingos y las campañas electorales, materias todas que se valen de nuestra apuesta por el tal vez. A los seres humanos nos seduce la remota posibilidad de que algo suceda: que un puñado de números que elegimos coincidan con los que escupe un bolillero, que el intendente que votamos recuerde bajar el cospel, que nos entreguen un auto a la cuota número tres. Las relaciones amorosas, claro, no son la excepción. Pensemos en el adolescente enmascarado de acné que duerme sueños agitados apostando a la secreta esperanza de que la compañerita más linda de

Unas palabras para Esteban
Estamos en edad de empezar a cosechar nuestros propios muertos. Ya no muertos solemnes, próceres de manual de tercer grado; muertos reales, muertos que duelen, muertos que cargaremos para siempre dándonos codazos en la memoria. Estamos en edad de trompearnos con las tragedias: a un amigo se le puede ocurrir la poco feliz idea de morirse un lunes sin avisarnos. Y entonces primero nos miraremos los zapatos y después embutiremos incertidumbres en un bolso mientras lo puteamos: estamos en edad de que nos duelan mucho los sueños cancelados. A contrapelo de la noche y sobre una ruta con banquinas de sombra, hablaremos de él y pisaremos el acelerador mientras su

Entrevista a un hijo de su madre
El boludo soy yo, que pedí entrevistar a Leónidas Velásquez. Me engancharon las sensaciones que transmitían sus textos, la llanura con la que mandaba a sus lectores a la mierda. Un viejo con actitud, onda Fogwill. O sea, de literatura no tengo idea, pero me empernaron en esta sección del diario por cuestiones presupuestarias y de reducción de personal y me tuve que arremangar. Lo mío son crónicas policiales, pero un día vino el jefe, puso medio culo sobre mi escritorio y dijo que ahora a mi trabajo lo haría el chico que inventaba los horóscopos. —Necesito un punto en la sección de cultura —agregó. Leónidas Velásquez fue lo primero que elegí leer c

Blogs inscriptos en El Blogazo
La convocatoria al primer concurso de blogs cordobeses nos sorprendió a todos. No sabíamos que había tantos y que estaban tan buenos. El proceso de selección se ha transformado en una vorágine de papeles que vuelan, teléfonos que suenan, padres que llaman para recomendar especialmente las bitácoras de sus hijos. La premisa, sin embargo, es que conservemos la calma, que nos mantengamos atentos a la llegada de las nuevas postulaciones y que sigamos fumando… El material es mucho y variado. Estamos en la dura etapa de pasarles el estetoscopio virtual por los templates desn